Que desaparecido fulgor regressa a estes olhos,
a esta casa?
Estás sentado, chove em todos os pátios.
Em ti nasce o orvalho, nas salas o bolor instala-se.
Lentos são os cabelos, tristes pelo tempo fora.
Nada floresce nas sombras da idade.
Se ao menos,
se ao menos junto às serras uivasse o lobo e com
a neve descesse e o medo descendo.
Estás sentado
onde as muralhas se desalinham no teu sentir.
Sentes cada minuto que cresce por dentro dos temporais,
mergulhas o ouvido na reentrância das nascentes.
Pouca água cantará o teu sonho de agosto.
Se ela te visse...
(...)
José Agostinho Baptista
Subscrever:
Enviar feedback (Atom)
Sem comentários:
Enviar um comentário